Se atrevió a salir el Sol por encima del recuerdo.
En la puerta de tu casa germinaron todas las flores en extinción, y bebieron hasta el limbo de los sueños que inventaste solo para nuestro llanto.
Qué harán las nubes ahora, para llover sin tus ojos.
Cómo arreglará tu madre el camino de tus palabras, cuando todo lo quiera barrer el viento. En qué arbol ocultará ella la llave secreta para guardar el calor de tu risa.
Y quién inventará los versos de gracia, para que yo pueda escribir mañana algún final a los cuentos.
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