Todo lo que escribo es una interpretación de la vida. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Publico cuentos, relatos breves y fotografías de mi autoría. Firmo como Ayla Michelle o como Idoia Laurenz.
A mí me molestaba su exhibicionismo y como no tengo vocación de voyeur, a coste cero, me mudé de barrio.
Una noche regresé al viejo apartamento para cerrar las ventanas. El edificio estaba abandonado. Dicen las malas redes que el mismo día que yo me fui, ellos gritaron a los cuatro vientos que ya no se amaban.
Se atrevió a salir el Sol por encima del recuerdo.
En la puerta de tu casa germinaron todas las flores en extinción, y bebieron hasta el limbo de los sueños que inventaste solo para nuestro llanto.
Qué harán las nubes ahora, para llover sin tus ojos.
Cómo arreglará tu madre el camino de tus palabras, cuando todo lo quiera barrer el viento. En qué arbol ocultará ella la llave secreta para guardar el calor de tu risa.
Y quién inventará los versos de gracia, para que yo pueda escribir mañana algún final a los cuentos.